Más papistas que el papa

Falta poco, corran únanse al linchamiento al que va a ser sometido el juez de familia Francisco Serrano.

Ducho en su labor, el juez Serrano habla con conocimiento de causa cuando afirma la desventaja ante la que se haya un hombre cuando una mujer habla antes los tribunales.

De inmediato asociaciones feministas ponen el grito en el cielo. ¿Que locura ha dicho este elemento? Les responderé yo, la desalentadora verdad.

Lejos de convertirse este caso en secuela de la aun vigente guerra de sexos, los argumentos esgrimidos responden a la devaluación de los derechos del hombre como ser, no como género, ante denuncia sufrimiento así en primer lugar el peso de las etiquetas como maltratador.

Acto seguido, muestra el magistrado en que medida afecta el testimonio falso, cuando es falso, de la mujer como causa de orfandad paterna si la ley le da la razón a la denunciante.

A consecuencia de lo anterior, le han llovido insultos escupidos por la presidenta de la C.G.P.J. por infravalorar y quitar veracidad al testimonio de la mujer maltratada.

Hablando en plata, el hecho de ser mujer no ha de otorgar mas valor ante los jueces, pues la verdad esta por encima de genero alguno. Ya se han demostrado casos de falsas denuncias, y con ello encarcelaciones indebidas, como el caso de Dos Hermanas.

De nuevo repito, no es un alzamiento machista en el que se inspira las declaraciones a título personal del juez serrano, sino el seguimiento y estudio exhaustivo de los procesos de tal cariz, sin golpear el mazo inmediatamente tras leer “violencia de genero” en denuncia alguna.

Cierto es que actualmete, y gracias al cielo, somos cada vez más intolerantes con la violencia de genero, haciendo marchitar la “superioridad” del hombre ante la mujer que tanto dolor y silencio hizo presa de las mujeres en tiempos pasados, pero no por correr los tiempos que corren no se ha de apoyar a pies juntillas el testimonio de mujer alguna, y más que esto, del individuo que es.

Vivo en Sevilla

Regalo para Reyes

El repunte tecnológico de esta semana lo tenemos con el nuevo iJam. Tecnológicamente avanzado, capaz, con una experiencia única para el usuario. Táctil de fácil manejo, la única pega se encuentra en su tamaño desproporcionado impropio de la era en la que nos encontramos.

Al menos, para los fans de la nanotecnología, tenemos la version iJam Nano para los desplazamientos.

Disfrútenlo estas Navidades.

www.ijam.es

La soledad del náufrago

Mi soledad está poblada de aullidos, voces sin rostro gritan: ¡tullido!
y yo debiera responder que no siempre fue así, que antes sí
había esperanza, que con cada palabra volaba hasta el confín
y absorto miraba la vida y entendía asombrado su fluir.

Es la soberbia de este náufrago de un barco beodo en un mar de ron,
demasiado viejo para ser un joven de prometedor carrera,
demasiado joven para haber sido un viejo durante toda la vida,
que odia donde se halla y a quien aborrece cada grano de sal y arena
de esta isla que le encontró y está de sus quejidos harta;
y encima la reclamó como la república independiente de su alma.

Debiera gritar a los cuatro vientos, y un gruñido sale de mi garganta:
Y ese dolor soplado quisiera decir que no soy ese payaso de lágrima fácil,
pero los jirones de mi traje de bufón de corte me desmienten con razón.
Y ese gemido ahogado quisiera decir lo que se lee en mis ojos desesperados,
mas es tan difícil recordar que mis ojos son de la noche y nunca dan,
sólo absorben la belleza y la bondad sin dejarse penetrar.
Y este latido de corazón podrido quisiera dejarse de mentir,
¿aunque cuánta ponzoña somos capaces de tragar sin dejar de vivir?

Luego recuerdo que tengo hambre, y busco cualquier papaya caída
anhelando borre el recuerdo de una soledad pintada con tus colores,
gracias al cielo esa agua de terciopelo me aturde y emborrachina
con tus esencias guardadas en el cofre cerrado y llave perdida de Epimeteo,
y duermo, y deliro, y lloro, y gimo, me revuelvo... y por fin exhausto te deseo.

Hace ya años que terminé la última botella de ron, de agua de terciopelo,
pero todavía sigue medio enterrada con el cuello asomando y sin corcho.
Sé que es mi única esperanza, pero cada día cambio el mensaje: qué pensarán
si tuviera faltas de ortografía, si desvelara demasiado de mí y no me quisieran rescatar,
si dijera demasiado poco, y presuroso el pensamiento al destino, olvidaran esta botella de vino,
si volviera a pasar demasiado desapercibido, si se cansaran de mí tan pronto como yo.

No, la guardaré aquí conmigo escondidos en ella mis anhelos,
jamás la tiraré a ese mar ingrato, rencoroso y como una llama inquieto,
jamás me lo arrebatará ni el Señor ni sus moscas mientras caza,
es lo poco de mí que me queda, y aunque mediocre, nadie lo lanza,
en ella guardaré todos mis sueños y virgen, mi esperanza.

Manifiesto a favor de la piratería*

De: El currante medio, aplastado por la hipoteca, la precariedad laboral, los horarios DE MIERDA y otros abusos sociales, como la caña de cerveza a 2 putos Euros.

A: Ese músico mediático que se duele detrás de unas gafas de sol en la Moncloa , forrado de pasta hasta los pendientes. Tiene cojones ir de rebelde por la vida y terminar en las escaleras del centro del Estado (por si no captáis las sutilezas, el ejemplo se refiere a Alejandro Sanz, aunque es extensible a todos los membrillos/impresentables que le acompañaban).

Mira, chavalote, en la gira que te vas a marcar este verano vas a ganar más pasta -haciendo algo que te gusta y que en teoría te llena- de lo que ganaré yo en toda mi puta vida de currito, cargando, además, con una actividad que no me aporta nada personalmente y con la que, si no fuera por el sueldo adicional de mi pareja, ni siquiera me daría para pagar el piso donde vivo.
'La música está muy mal' -gimes. Tú, chavalote, no sabes lo que es estar mal. ¿Qué sabes tú de hipotecas, de rebotar de un contrato a otro, de currar a turnos o de 7 a 7? ¿Qué sabes tú de llegar a fin de mes, o de lo que me cuesta a mí plantearme tener hijos con lo que piden en una guardería?
Porque te recuerdo que aquí, en el mundo real, curramos dos para pagarnos 70 metros cuadrados .

'La gente que compra en el top manta no ama la música' -escupe otro.
¿Con qué validez moral exigís vosotros, que vivís a todo trapo de camino entre Madrid y Miami, sin saber ni el dinero que tenéis, al currante que os pague los vicios y haga multimillonaria a la multinacional de turno ¿Cómo se puede tener la cara de plantarse en plan víctima sobre una vida de lujo?

La industria ha abusado -y abusa con los precios y las calidades.

Sólo ahora que se ve con el rabo en el culo ofrece lo que no pueden dar los piratas: DVD's con vídeos, extras y demás. Todo, curiosamente, al mismo precio que antes. ¿No llorabais que no se podían bajar los precios?
Cómo vale ahora un álbum que lleva 12 canciones en el CD y 16 en un DVD (verídico) lo mismo que antes el mismo álbum con el CD a pelo? ¿Cómo puede valer un mismo álbum en España 18 euros y en Alemania 20 (contrastado) cuando los alemanes ganan más del doble que un español?

Ahora que las mafias e Internet os revientan, ahora, que ya no tenéis la sartén por el mango, pasáis de la posición dominante y abusiva a la apelación más rastrera de sentimientos. Pues yo, y muchos como yo respondemos:
AHORA, QUE OS DEN POR CULO.

NADIE puede pedirme que le pague la colección de coches de lujo, el yate y las cuatro casonas en Miami, la Sierra o Marbella.

NADIE puede pedir moral desde la inmoralidad.

Ejemplo: Bustamante se acaba de comprar una casa de 500 kilos de las antiguas pesetas en solo CUATRO AÑOS DE CARRERA MUSICAL, claro ejemplo de lo mal que está el panorama musical.

Firma: Cualquier anónimo hasta los güevos de sandeces.

PD: Si alguien sabe el correo de Ramoncín que haga el favor de pasárselo.

* Aunque comparto las razones y tengo la misma opinión, no soy el autor de este manifiesto.

El arte de la seducción

El 4º Submarino

El submarino amarillo IV

Ok, dear friends: Ya está en el aire El submarino amarillo, con sus habituales reseñas en moneda dura y local; cuyo sentido se explica esta vez en la nota, en esa lucha por imponer el criterio sobre literatura. Nuestro índice contiene desde la grandeza deÅssa Larsson Aurora Boreal hasta aproximaciones a Ernest Hemingway y Mario Vargas Llosa; además del lujo de estrenar columnista, con la opinión de Javier Guzmán Simón sobre la traducción de poetas por poetas, su posible naturaleza espuria. Entre los libros en moneda local, está La pipa de Hemingway, el mejor culto que pueda recibir de un autor; también el poemario La náusea en el espejo, de Alejandro Fonseca, y un poema de Rolando Germán Santini sobre esa experiencia del grande Tarek en el que se respira la grandeza mayor de su gesta. También, por fin, la apertura de la tienda online de EdItPar, donde los esperamos; esperando, también nosotros, que nos disfrute como disfrutamos nosotros hacer esto.

Feliz Navidad

El valioso tiempo de los maduros (Mario de Andrade)

Conté mis años y descubrí, que tengo menos tiempo para vivir de aquí en adelante, que el que viví hasta ahora...

Me siento como aquel chico que ganó un paquete de golosinas: las primeras las comió con agrado, pero cuando percibió que quedaban pocas, comenzó a saborearlas profundamente.

Ya no tengo tiempo para reuniones interminables donde se discuten estatutos, normas, procedimientos y reglamentos internos, sabiendo que no se va a lograr nada.

Ya no tengo tiempo para soportar absurdas personas que, a pesar de su edad cronológica, no han crecido.

Ya no tengo tiempo para lidiar con mediocridades.

No quiero estar en reuniones donde desfilan egos inflados.

No tolero a maniobreros y ventajeros.

Me molestan los envidiosos que tratan de desacreditar a los más capaces para apropiarse de  sus lugares, talentos y logros.

Detesto, si soy testigo, de los defectos que genera la lucha por un majestuoso cargo. 

Las personas no discuten contenidos, apenas los títulos.

Mi tiempo es escaso como para discutir títulos.

Quiero la esencia, mi alma tiene prisa... Sin muchas golosinas en el paquete...

Quiero vivir al lado de gente humana, muy humana.

Que sepa reír de sus errores.

Que no se envanezca, con sus triunfos.

Que no se considere electa, antes de hora.

Que no huya de sus responsabilidades.

Que defienda la dignidad humana.

Y que desee tan sólo andar del lado de la verdad y la honradez.

Lo esencial es lo que hace que la vida valga la pena.

Quiero rodearme de gente que sepa tocar el corazón de las personas….

Gente a quien los golpes duros de la vida le enseñó a crecer con toques suaves en el alma.

Sí, tengo prisa, pero por vivir con la intensidad que sólo la madurez puede dar.

Pretendo no desperdiciar parte alguna, de las golosinas que me quedan… Estoy seguro que serán más exquisitas, que las que hasta ahora he comido.

Mi meta es llegar al final satisfecho y en paz con mis seres queridos y con mi conciencia.

Espero que la tuya sea la misma, porque de cualquier manera, llegarás...

La poca vergüenza

Se abren las heridas de la memoria chilena a golpe de urna cuando al entrar en el colegio electoral se puede leer tal apellido, Pinochet.

Como diputado independiente se presentó Rodrigo García Pinochet en busca del beneplácito de un pueblo herido y ultrajado por su abuelito.

Tiene valor el nietecito cuando aparece en la CNN chilena diciendo que no se avergüenza del gobierno militar y que viene a ser la voz de los silenciados.

Gracias al cielo, el pueblo chileno no se dejo convencer por la propaganda donde aparecía éste respaldado por la imagen de Augusto Pinochet, ese que da suma importancia indultar a los uniformados que hicieron tanto mal a las ordenes del dictador.

Argumentando que gracias a la sombra de su abuelo y lo aprendido de este puede decir que conoce la política desde los 10 años. Permítanme que me refiera a usted, pero aquello no fue político, le llaman terror con acento chileno.

Se presentó el pasado domingo 13 por el distrito 23, uno de los más conservadores, de esos que nombra Rodrigo como los que no se avergüenzan y enjuician con laureles el régimen de su abuelo. Como respuesta a tan infame apellido, un 9’81% le cerraron las puertas de la cámara de los diputados. No solo escollos en el árbol genealógico tiene en su haber este ser, también fiscales, de hay que podamos leer su nombre en el proceso por el caso Riggs que el juez Garzón intenta reabrir y este se niega a comparecer ante la justicia.

Que escena más pintoresca. Más que esto, grotesca, la de ese corrupto con aspiraciones políticas siendo vitoreado por sus generaciones pasadas al introducir su papeleta en las urnas.

El pueblo habló con su voto, fuiste independiente por destierro ideológico, ya que ni aquellos que en tiempos de represion apoyaron a Pinochet te quisieron entre sus filas, aprendieron la barbarie que escupe tal apellido.

La muerte del arte

O la ambición artística y la promoción del arte

Como parte de mis estudios de música, el 10 de Diciembre fui a ver una obra que durante años he anhelado fuera representada: Die Schöpfung o La creación de Haydn. Cuando llegué allí, me encuentro una Iglesia fría como un cubito de hielo y unos bancos duros e hirientes cual cama de faquir. Si bien es cierto que en Alemania se dan este tipo de congregaciones en los tiempos litúrgicos fuertes, hay calefacción decente y una cultura musical que ya quisiera para sí quien esto mismo escribe.

Tras esperar casi 45 minutos advino orquesta, coro, el director de la obra, la concejala del distrito y el párroco. Hubo discursos y reparto de placas como si fueran chapitas de refresco. Si me permiten la expresión un tanto osca, los cunnilingus y las babas superaban la depravación de Sodoma y los jardines colgantes de Babilonia. Cuando ya creímos que todo iba a empezar, toma la palabra el director pidiendo atención al texto por su belleza y correspondencia plástica con la música. Sin embargo, el programa sólo estaba en español, ¿cómo seguir de verdad la obra sin el texto en alemán? Mas la enjundia no acaba aquí: no fue una representación completa de la obra y no se avisó de ello. 7 recitativos no se cantaron. Las viejecitas que tenía al lado tenían un cacao mental muy notable.

Para desgracia suprema la orquesta, sobre todo la cuerda, intervino inapropiadamente con unos maullidos de ‘gato con el rabo pisado’ notables hasta a los oídos más duros. La dicción del alemán tanto del coro como de los solistas, dejaba mucho que desear, lo cual no era un gran problema a la hora de la participación de los solistas o de un tutti del coro, mas cuando se comenzaba una forma en canon o fugada, aquello parecía el gallinero de Rebelión en la granja.

Por último, y al sitio que quiero llegar, es una reflexión que se hace ya en el título: la ambición del director que sin tener en cuenta lo glorioso de esta obra se lanza a destrozarla, pero claro, en su currículum sólo aparecerá las obras que ha dirigido, no cómo las ha dirigido con una grabación adjunta de tal sacrilegio al divino Haydn. Poner en pie semejante obra ha de ser un acto casi sagrado, venerando cada detalle, perfilando cada intervalo, ¡Haciendo estudiar alemán al coro si es necesario!

Por otro lado el aparentar tanto de la concejala en su papel de promotora cultural resultaba profúndamente patético, supongo que cuando le propusieron la representación de esa obra de estilo oratorio, y además en una Iglesia, espetaría: '¡Pero también habrá representación musulmana!'

El que más pena me da es el pobre párroco recién llegado que cual chivo expiatorio se tuvo que tragar semejante pastel y ensoberbecido pecado. Creo que el arte sin la espontaneidad, pierde gran parte de su encanto y su belleza. Mas hemos llegado al consumismo también cultural, en que no prima la calidad, sino la cantidad. Démosle otra estocada al arte y matémoslo, pero no lo torturen así. Porfa plis.

If (Rudyard Kipling)

 

IF you can keep your head when all about you are losing theirs and blaming it on you, if you can trust yourself when all men doubt you, but make allowance for their doubting too; if you can wait and not be tired by waiting, or being lied about, don't deal in lies, or being hated, don't give way to hating, and yet don't look too good, nor talk too wise: If you can dream - and not make dreams your master; if you can think - and not make thoughts your aim; if you can meet with Triumph and Disaster and treat those two impostors just the same; if you can bear to hear the truth you've spoken twisted by knaves to make a trap for fools, or watch the things you gave your life to, broken, and stoop and build 'em up with worn-out tools: If you can make one heap of all your winnings and risk it on one turn of pitch-and-toss, and lose, and start again at your beginnings and never breathe a word about your loss; if you can force your heart and nerve and sinew to serve your turn long after they are gone, and so hold on when there is nothing in you except the Will which says to them: 'Hold on!' If you can talk with crowds and keep your virtue, or walk with Kings - nor lose the common touch, if neither foes nor loving friends can hurt you, if all men count with you, but none too much; if you can fill the unforgiving minute with sixty seconds' worth of distance run, yours is the Earth and everything that's in it, and - which is more - you'll be a Man, my son!

Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor todos la pierden y te echan la culpa, si puedes confiar en ti mismo cuando los demás dudan de ti, pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda; si puedes esperar y no cansarte de la espera, o rodeado de engaños, no pagar con mentiras, o siendo odiado no dar cabida al odio, y no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduría... Si puedes soñar y no hacer de tus sueños tu dueño; si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo; si puedes encontrarte con el triunfo y el desastre y tratar a estos dos impostores como lo mismo; si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho: tergiversada por bribones para atrapar a los necios, o contemplar las cosas a las que diste tu vida, rotas, y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas: Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta, y perder, y volver de nuevo al principio y nunca susurrar una palabra sobre tu pérdida; y si puedes forzar tu corazón, nervios y músculos a servirte mucho después de que hayan perdido su fuerza, y se agarren contigo cuando no quede nada, excepto La Voluntad que les dice ‘¡Seguid!’. Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser; si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte, si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado; si puedes emplear el inexorable minuto recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella, y lo que es más, ¡serás un hombre, hijo mío!

La noche quieta

Hoy es la noche perfecta para escribir,
El aire ha dejado de moverse
A mí alrededor,
Viciado en gris sinrazón,
Sin motivo.

Hoy es la noche quieta,
Nada importante que decir,
Y en versos desahuciados me rehago.

Hoy es aquella noche
Que nunca ame,
Despegado, aislado del universo,
Impermeable a la vida.

Hoy es esa noche,
Monótona de humo.

Para ti, noche, hoy no existo

El pábilo vacilante

Existe un ritual entre los cristianos llamado lucernario, pero ni mi interés ni mi deseo es hablar sobre él, sino sobre cuán interesante puede ser como metáfora para la existencia. Explicaré primero el ritual y luego lo usaré como excusa para hablar de la existencia.

Ahora existe demasiado contaminación lumínica, es la misma que nos impide ver en las noches claras las estrellas y la Via Láctea. Pero antiguamente, un candelabro por la casa, una antorcha, casi era la vida, pues una absoluta oscuridad se cernía sobre cada noche. Es en esos momentos cuando más sentido tenía este ritual.

Nace la palabra lucernarĭum, del latín tardío y su significado es lámpara de aceite. Como ritual cristiano su raíz está en la noche de Pascua, o del Sábado Santo al Domingo de Gloria. Al comienzo de esta noche santa, sí he dicho bien, una noche entera, en la que en vela se espera anhelante la segunda y definitiva venida de Cristo en gloria y sobre las nubes, listo para el Juicio Final de los todavía aún vivos y los muertos. Fue uno de los rituales más tardío en aparecer en la liturgia pascual católica, y hace referencia a que en medio de la oscuridad del mundo Cristo es luz para el mundo, y no tiene ocaso.

Si se hace un lucernario como es debido, esto es, en absoluta oscuridad; los ojos se encuentran abiertos pero no ven, se siente todo con más intensidad, porque hay menos estímulos a los que atender, cada uno siente lo interior con absoluta claridad: los latidos, la respiración, muchas veces entrecortada, y llega a darse cuenta del estado en que se hallaba, aunque no había reparado antes en él. Te das cuenta de que la sonrisa que antes compartías era falsa y todo lo que desea tu alma es llorar, pues todo es soledad y una terrible condena de invertir cada pequeño impulso de tu fuerza y de tu vida en ser sólo para ti mismo. Es un torrente de sentimientos que bien encauzados nos llevan a redescubrir nuestra vulnerable fragilidad.

Y de repente, aparece un pábilo vacilante, casi deslumbra. Tras el primer momento empieza a aclararse la oscuridad, las pupilas aprovechan el más pequeño destello y se adaptan, empiezas a ver. Pero casi como si fuera casi la caverna de Platón, son sólo siluetas, que aunque sean de personas conocidas, no reconocemos.

Es curioso cómo esa soledad absoluta que cual oscuridad nos rodea nos resulta ajena hasta el momento en que es más crítica y severa, en que hasta es imposible soportarnos a nosotros mismos. Cómo toda egología lleva a una ceguera, que sin la luz o el reflejo a modo de espejo de los demás nos lleva a la más profundad soledad, tristeza y sufrimiento.

Suelo hacer un ejercicio de vez en cuando, todos los días me obligo a mirarme el ombligo durante 5 minutos, y a pesar de que es mío, no es una experiencia que recomiende sino como terapia de choque. Tras esos 5 minutos que he dedicado al doloroso placer de mirármelo, se acabó para el resto del día, no hay más ombliguitis.

El momento más oscuro de la noche es justo antes de amanecer.

Coplas del bar II